La demoiselle perd ses ailes.
Elle descend insidieusement sa bretelle,
Dévoilant son décolleté en dentelle.
Elle proclame son appartenance aux Elles.
Car se sont de drôle de Demoiselles.
Celles qui s'en fichent d'être belle.
On sait depuis longtemps qu'elle n'est plus pucelle.
Pourtant dans ses yeux, vous y verrez toujours des étincelles.
Qu'elle se glisse dans la soie ou la flanelle.
Elle reste tout aussi femelle.
Certe on ne peut ignorer son penchant pour la bagatelle.
Je vous ai dit que ce n'est plus une jouvencelle.
De ses douleurs elle en garde des séquelles,
Surtout lorsque dehors il gèle.
En aucun cas cela ne l 'empêche de gouter chaque parcelles.
Pour Lui, elle s 'écartèle,
Surtout lorsqu'il se glisse sous la dentelle.
A cette occasion, elle se sent belle.
Tous deux ajoutent des grains de sel,
Cela donne un goût particulier à l'hydromel.
Elle descend insidieusement sa bretelle,
Dévoilant son décolleté en dentelle.
Elle proclame son appartenance aux Elles.
Toujours aussi rebelle,
Pourtant devant lui, de plaisir elle chancelle.
Elle s'enflamme à la plus petite étincelle.
Dans ses yeux scintillent des arc-en-ciel,
Et dans sa bouche ne sort que des voyelles.
Rien que pour cela, elle le provoque en duel.
Ce duel sensuel qui reste irrationnel,
N'a rien à envier à Machiavel.
Elle bouillon sa cervelle,
Et ça n'a rien à voir avec Noël.
Bientôt elle sera prise d'assaut sa dernière citadelle.
La demoiselle aura perdu toutes ses ailes.
Dans l'art de lui faire perdre la tête, il excelle.
Il dévore de son corps chaque parcelles.
Pour cela, elle continue de faire glisser sa bretelle.
Ils s'ensorcellent!